Начало игры
Болото было омерзительно.
Нет-нет, не то чтобы там было нечто экстраординарное, нечто такое, чего не встретилось бы ни на одном болоте, кроме этого: не было там ни гусениц, курящих кальян, ни призывных воплей «Лоша-а-а-адка!» откуда-то из тумана, нет — все чинно и благородно. Не считая грязи. И мошкары. Мошкара, на самом деле, это отдельная тема для разговора. Она лезла в нос, в глаза, в уши, карой небесной пикировала откуда-то сверху, злорадно жужжала и пыталась облепить собой все открытые части тела — благо, их было не так уж много. Героически отмахивающийся наспех оторванной от какого-то куста веточкой Док шипел, ругался и рассказывал сам себе, в какой форме, позе и каким образом имел он такую жизнь и всех ее родственников по шестнадцатое колено. Мошкара насмешливо жужжала.
После нескольких часов легкой, ненавязчивой прогулки, наш герой оставил треклятое болото позади и выбрался-таки на какую-то дорогу. Как позже выяснится — сделав нехилый такой крюк. Ну да ему не привыкать. Дорога была самой обычной. Тот самый сорт дороги, который, конечно, не вымощенное великолепие с воротцами и мостиками, но и не протоптанная козлами тропка. Док решил сесть и составить план действий. Сказано — сделано. Вскарабкавшись на здоровенный валун благородного седого цвета, а потом перевалившись через него животом и аккуратно поставив драгоценный саквояж у подножения булыжника, торговец погрузился в мыслительный процесс. Мыслительный процесс проявился в полной мере в том, что оный торговец с отсутствующим видом укусил себя за ноготь. Поглодав несчастную роговую кость (ну, или что это там?), Док заговорил. Вообще привычка болтать самому с собой возникла у него еще в юношестве. Хотя нет. Наверное, «болтать самому с собой» — не самое подходящее слово. Это подразумевает диалог. А Док просто проговаривал свои мысли вслух. Выглядело это примерно так:
— Хм. Должен сказать, могло бы быть и хуже. А могло бы быть и лучше.
Короткая пауза, во время которой торговец снял с себя сапог и хорошенько вытряхнул его. Из сапога вылилось немного затхлой, очень холодной воды, доставлявшей изрядный дискомфорт, и вывалился комок какой-то непонятной травы, который тут же куда-то ускакал. Проводив траву взглядом, Док продолжил мысль.
— Немного устал. Вся эта беготня. Пальто грязное ужасно. Плюс не помешал бы хороший горячий ужин. Скажем, седло вепря под вином и в укропе. Сомнительно, что у них тут такое есть, конечно.
Док вздохнул.
— Шанс найти горячий ужин и кров посреди чистого поля. Примерно три процента. Слишком мало. Вариант отбрасываем. С другой стороны — дорога. Вариант того, что местное население отмечает какой-то религиозный праздник, прокладывая дороги где попало — два с половиной процента. Логический вывод. Я пойду по дороге. Дорога приведет меня к людям. Ци-ви-ли-за-ци-я!
Перестав грызть палец и нравоучительно вскинув его вверх, парень аккуратно слез. Ну как аккуратно. Рановато отпустился, потерял равновесие и сел задом в траву.
— Мокро. Видимо, роса.
Констатировал Док, поднимаясь, отряхиваясь и подбирая саквояж. На мгновение спина его затвердела. Ему показалось или он и правда услышал шорох? Неважно. Очень мягко, как-то по-кошачьи торговец расслабил плечи и спокойно, как ни в чем не бывало, потянулся, хрустнув суставами. Если кто-то смотрит — смысла параноить уже нет. А если нет — то тем более нет. Такие дела.
Отредактировано Док (29.10.2010 17:42)