Портовые улицы Дракенфурта богаты на неприятности. Днем они многолюдны; бурлящие потоки прохожих подхватывают зевак, которые пару минут назад ступили с трапа на твердую землю, и несут их во всех направлениях, вталкивая в расположенные тут и там пивные и бары. Ночью, когда все заведения людей закрываются, улицы стоят пустыми, однако ничуть не спокойными; скопление хаотично пересекающихся подворотен превращается в смертоносный лабиринт, за каждым углом которого подстерегает опасность: встреча с грабителем, разборки уличных банд или флирт с малолетней фляжкой. Впрочем, особенно не обольщайтесь: в подобные приключениях нет ничего героического, ничего общего с тем, что рисует фантазия сочинителей авантюрных романов. В хохоте пьяной матросни или визге подыхающей крысы, знаете ли, мало высокой патетики. То же самое можно сказать про матерщину голодных шлюх. Вся здешняя романтика начинается и заканчивается на лунных лучиках, скользящих по поверхности лезвия бритвы в руке маньяка-рецидивиста.
Дома здесь обветрены и обшарпаны, проедены солью до самых крыш; мостовые скользкие и неровные, немилосердно замызганные пометом чаек и крыс; воздух тяжеловесный, пропахший харчевней и тухлой рыбой; море густое, темное и хмельное. Кажется, это не вода плещется под причалом, а забродивший на солнце квас. Иногда, когда море не в духе, воздух уплотняется до состояния тумана и так висит рваными клубами несколько суток, скрывая следы недавних попоек и драк. Небо же... Странно: небо почему-то здесь вечно хмурое; то взрываясь гудками отплывающих кораблей, то завывая тоскливыми песнями ветра, то призывая шторма на головы смертных, оно ведет какую-то непонятную игру со Вселенной — кажется, ставит на кон наши жизни...